Hugo de China

Poet is a powerful word,
Once you use it you better be careful
Or you are in deep shit.

You don’t hear it very often
When you are heading Insurgentes
On an orange pesero,
Or walking down La Doctores at midnight
Someone screams at you corre poeta corre,
It might brake your nerves in pieces,
You may need sixteen straight whiskies,
Three transvestites and a good black whore
To calm those voices.

Poet is a strong voice,
You don’t say poet to your love, do you?
Shame on you,
For you could have given so much.

Poet is a word of hope,
Despite the fact it has always been related with poverty,
Poor people wears it a lot,
For poets are gifted with holly craziness
And walk freely through the night
And know the names of rivers, lovers and old songs.

Poets talk all the time about sex,
For a hundred million years they have been developing the issue.
Poets can be woman or man, you never know.

You have fat poets, gay poets like Ginsberg or Lorca,
You have real lunatic poets like Fernando Pessoa.
There is a poet in every corner of la zona colonial,
Tía esperanza los conoce a todos.
Hay calles con nombres de poetas,
Hay detergentes con nombres de poetas,
Hay poetas satánicos y cyberpunks.
Even animals are named out of famous poets
Like Cuki’s cat called Ferlingetti
Or Rodrigo’s dog called Virgilio.

My friend Fernando Vargas has a mental book
Entitled Poems of other poets,
He says hes always hearing their voices
For he has wisdom and strength enough to work it out.
Loud voices, love voices, sad, soft voices
“Eto totico tan encendío poeta”,
“Ayayayayay your gonna die”,
Junk, drunk, gone voices,
Shinning, sharpen voices far from within.

Cuando te ponen una Colt 45 en la cabeza
A las 4 de la mañana en la zona colonial
Lo primero que pierdes es la borrachera.
Ese dinero tan bien invertido
desde las siete de la noche
En el menos doloroso de los casos en cerveza,
se esfuma tan pronto el cañón frío
toca por primera vez tu sien.

Los cigarros no importan mucho,
Pero molesta comprobar que todo atracador fuma
Y que no te dejará ni el de la vergüenza.

Después avanzas por la calle oscura
con la insoportable sensación
de que acabas de nacer
sin bibi pin ni Blackberry,
en un mundo donde nadie te conoce
y donde tus nervios importan tan poco
como todo el efectivo que dices que tenías.

El paisaje es un culo redondo como un cielo azul, una playa de arena fina de donde emergen dos nalgas negras. El sol es fuerte como la muerte y despide una luz regia que hace brillar las formas y extiende los contornos de las olas.

El paisaje es un culo, un cielo salado de aguas transparentes, arenas blancas, nalgas negras. Los colores cambian, el tiempo es un eufemismo, un palito con el que se hacen rayas en la arena. La luz del sol rebota contra los bordes de las cosas y hace todo más dúctil y maleable. Hay aquí esa tendencia a mezclar todo con todo, principio y fin, negro y blanco, negro y rojo, negro y verde, negro y mamey, negro y negro.

El paisaje es un culo, un sueño, una mentira, una ilusión, una niña negra caminando desnuda por la playa lejos de la España católica que trajo la esclavitud y el idioma. Se habla rápido, con música y sin eses. El inglés es necesidad de la carne. El sexo lo regalan niños y niñas que los adultos venden en brochures alemanes, italianos, gringos y canadienses.

El paisaje es un culo que conmueve al más acérrimo fanático religioso, un megáfono hundido en la arena repite el mismo loop …Welcome to Dominican Republic, my country is your country, I love you free.

El otro sábado estuvimos en la capilla B
De la Funeraria La Altagracia,
Entre velas eléctricas descansaba tu sonrisa.

Nos sentamos sofocados a recordar
Tus faunos, tus diablos cojuelos,
Tus flores y tus peces disfrazados de manchas paranoicas,
Esperando una última explicación:
“Ve Jaime ve,
Eso e un payaso subiendo pol la Meriño,
Pero ta lloviendo y tuelmundo corre…”

Qué heroico fue escuchar a Pink Floyd
Y abandonar la escuela.
Qué terrible fue pintar en el manicomio.

Alguien mencionó el mural que tanto te hacía reír,
Ahora oculto bajo 50 capas de Pinturas Popular.
El calor sobrenatural que irradiaba esa pared de superhéroes
Pintada de noche con cáscara de huevo, perdida para siempre.

Y llegó una corona de flores
Del Colegio de Artistas Dominicanos,
Una cosa hecha con tanta necesidad
Que nos estrujó en la cara
La obstinada sonrisa de tus últimos días
Y nos fuimos a beber a otro lugar menos hostil.

Adios Gran Dragón del Espacio,
No habrá más lienzos que salvar de la basura,
Tus colillas no bañarán la Padre Billini
Ni la Hostos ni el parquesito Duarte,
Esta ciudad no será más tu cenicero.
¡Qué lástima!

En Dr. Vertiz me duele una rodilla
En Dr. Vertiz Miles Davis
En Dr. Vertiz me como tres pastillas
y el cielo se llena de banderas
y de fuegos artificiales
la historia es solo una forma
de perder el tiempo y no estoy de humor

En Dr. Vertiz es domingo
las mujeres entran al baño
hablan de comprar zapatos
y de cómo se les seca la cara
En Dr. Vertiz no ladran los perros
no suena el teléfono, sólo vuelan palmeras
En Dr. Vertiz bossa nova

En Dr. Vertiz soy un santo
hace 27 horas no pienso en coca
Mi pusher sabe llegar a Dr. Vertiz
todo el mundo sabe llegar, no hace falta explicarlo

En Dr. Vertiz siempre hay cerveza
En Dr. Vertiz hay flores negras
y estrellas chiquitas
En Dr. Vertiz no se va la luz
y nadie habla de poesía

En Dr Vertiz soy una mujer
con tostones en los cabellos
y corro desnuda por las azoteas
En Dr Vertiz somos un montón de moscas
librando la última batalla contra la mierda del cerebro

En el cielo azul y blanco del Dr. Vertiz
el Trolebús viene vacío y me quema los ojos

La última vez que bebimos juntos
Dejamos una cuenta de 340 pesos en el Colmado Colonial,
Al final la pagaste tú,
Por eso Baní nos dejó ir sin problemas,
“Yo sé pa donde tú va Terror”.

Esa tarde el colmado se llenó de gente
Porque hiciste un merengue
Con tres infelices que pasaban por ahí
Arrastrando los instrumentos como fundas de basura
Y gracias a ti volvieron a ser músicos y a tener alma.

Esa noche los poetas de los ochentas lloraron como perras,
¿Por qué la musa te prefería a ti,
Un nadie de Bonao, medio Dominican,
Chopo, tecato, borracho y feo?
Y te negaron el micrófono
Y no pudiste tocar ni por romo ni de gratis,
Ni una mangulina, ni tu sweet floklórica
Y de rabia nos jartamos su sancocho y nos bebimos su ron
Y nos fuimos con la misma pregunta de siempre
¿Por qué en lugar de escribir esos poemas
no sembraron las tres cordilleras de yuca y mapuey?

Ahora no vale de nada enumerar
tus canciones ni tus historias
Para eso está el Diario Libre,
fuck you Johnny Ventura,
ven a parar la lluvia tú mamagüebo,
you are the one with the borrowed heart,
you are the one with the borrowed heart.