Saturday, August 11, 2007

 

poemas

En vano trato de escribir poemas,
Me siento horas frente a una pared
Y a veces garabateo algunas palabras.
Mis sueños son números rojos,
La musa se fue para Punta Cana,
Mi vida pasa delante de mí como una ambulancia.
Mis vecinos jubilados me regalan cerveza
Y son felices con sólo no leer mis poemas.
Cada vez que salgo en busca de imágenes
Termino comprando salami en el supermercado.
Cuando regreso mi mamá está sentada en la mesa
Gritando “Hoy no se piensa comer en esta casa.
Mi hijo, dedícate mejor a cualquier otra cosa,
Donde no haga falta pensar y que te paguen dinero”.

Comments:
Me parece que los buenos poemas vienen cuando los poetas se encuentran más mal, cuando están de buenas no les salen tan buenos. Estoy equivocada?
 
Ya me parece oir a la doña...
como pensamiento esta muy bueno.
Me ha pasado...
 
Por lo menos has tenido una buena carrera como poeta, pero lo dificil es que a los 23años, te quieres dedicar a la musica y tu vieja sentada en la mesa, te dice, mira muchacha ya ute tiene un hijo suelta ese jodio aparato,coño tan ruidoso y sera mejor que se dedique a vende seguro, como lo emo hecho su pai y yo por mas de veinte años
 
Sera por eso que a la entrada de los Bancos,justo antes del detector de metales, cuelga el rotulo de:
"Nos reservamos el derecho de admision"

Saludos Homero.
 
Homero tengo que conocerte, dime como le hago.
 
Homeritooo! Good to have you writing again. Me hacía falta leerte :(
 
O God, O Venus, O Mercury, patron of thieves,
Lend me a little tobacco-shop,
or install me in any profession
Save this damn'd profession of writing,
where one needs one's brains all the time.
Y no hay dinero.
Tal vez la doña es Pound.
 
¿La mamá de Homero es Pound?!!!, coño, yo sabía que lo del nombre no era casual. Me pregunto que dirán las mellizas acerca de tener a Pound como madre...
 
Sabia señora.
 
Consiguete la despedida de Fito Páez, una botella de un vino (el argentino ta barato), y por sobre todo una foto de la musa de punta canañ verás como vuelve la poesía. Graxx por escribir....hacía falta leerlo maestro!

Afectos!
 
mamaguebaso
aunque diga que tu ere un papiiiii
A UTE LO BOTAN!!!!
por cierto, tu ere familia de Aute?
mamañema
 
É melhor ser alegre
Que ser triste
Alegria é a melhor
Coisa que existe
É assim como a luz
No coração...

Mas prá fazer um samba com beleza
É preciso um bocado de tristeza
É preciso um bocado de tristeza
Senão não se faz um samba
Não!...

Fazer samba não é
Contar piada
E quem faz samba assim
Não é de nada
O bom samba é uma forma
De oração...

Porque o samba é a tristeza
Que balança
E a tristeza tem sempre
Uma esperança
A tristeza tem sempre
Uma esperança
De um dia não ser mais triste
Não!...

Põe um pouco de amor
Numa cadência
E vai ver que ninguém
No mundo vence
A beleza que tem um samba
Não!...

Porque o samba nasceu
Lá na Bahia
E se hoje ele é branco
Na poesia
Se hoje ele é branco
Na poesia
Ele é negro demais
No coração...

É melhor ser alegre
Que ser triste
Alegria é a melhor
Coisa que existe
É assim como a luz
No coração...

Põe um pouco de amor
Numa cadência
E vai ver que ninguém
No mundo vence
A beleza que tem um samba
Não!...

Porque o samba nasceu
Lá na Bahia
E se hoje ele é branco
Na poesia
Se hoje ele é branco
Na poesia
Ele é negro demais
No coração...
 
una ambulancia es muy molesta
si la vida pasa tan molesta como tu mamá, que también grita como las ambulancias...
está todo mal!!!!!!!!!!
tus versos hacen que lo usualmente visto como "no poético" se conviertan en poema
es cierto que está mal inspira
en general es cuando estamos mal que nos preguntamos el porqué de todo y necesitamos hacer algo hermoso con lo horrible, para poder seguir
beso
 
fe de erratas
Ja!, cuando estoy cansada escribo peor que de costumbre
lo "no poético" se convierte en poético (sin "n" pero con la misma reminiscencia de dotes de hada madrina)
estar mal inspira (pero no es regla fija así que no confiarse)y bla bla bla
 
la ultima oracion....mortal
 
Gracias, me hiciste sonreir en un momento difícil.

aunque tu papá y tu mamá tengan razon, por aquello del 15 y el 30, siempre aparece un pendejo que quiera pagar por oir tus poemas. Sigue adelante.

P.S.: Si tu eres poeta, francamente soy estúpida, porque a mi sólo me hicieron reir.
 
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