Hugo de China

Yo era el poeta mimado de la zona colonial,
El hijo de la gran puta al que le invitan
Los tragos y se queda con las extranjeras.
Yo era el único artista con permiso de desafinar
Entre los junkies con dinero.
Cuando me ponía muy necio
Me echaban agua con una manguera
Y luego yo volvía con mi ruque ruque
A mezclar whiskie con malaspalabras para los winners,
Singándome a sus putas sin poner un centavo.
Ahora soy el presentador de eventos especiales
Del Centro Cervecero de Luxe Mamaya
Y cuando estoy en vena hablo con las camareras
Que todavía no están seguras si mi momento pasó.

Soy el atracador detrás del culo de la policía
Es un reflejo ciego que sigo por la Rafael Augusto Sánchez
Sin fijarme en las mamis que traen sus hijos al colegio
Y que siguen sus órdenes para cruzar la calle
Es una respuesta animal
el culo se mueve y yo babeo
Y lo sigo bajo una nube de concreto
Por un río de calles y chatarra humana
Dando patadas a perros y carros
Oliendo miedo y coca en los callejones
Haciendo redadas y torturando por una fría
El culo de la policía me abre la boca
Como unas manos de dentista.

¿A quién se dirige esa señora
Con la boca comida por dientes postizos
Agitando sus pezuñas
Acercando sus ojos como espadas
Jugando a no querer a nadie
Matando con silencios
Llenando cada segundo de desesperación?
Es la muerte, es la muerte.
¿Por qué va vestida como mi mamá?

Veo las caras de los políticos
Y siento lástima por los asesinos.

Leo los labios de los jueces
y me enamoro de las crónicas deportivas.

Los vendedores de seguro y los contables
me parecen demasiado humanos.

Ritmo Social y Sucesos
Fortalecen mi adicción a la nobocaína.

No hay religión que me haga infeliz,
Ni monja que no me lo mame:

Una rusa me enseñó a beber vodka con liquidpaper
Y una venezolana a comer picapollo en el cine.

Mi mayor aspiración es un pulmón artificial,
era rubio de niño y mis ojos son dos vagones.

¿A dónde piensas ir esta noche
Con esa cara de funeraria Savica?
Me niego a responder otra pregunta
Hasta que no cambies la escenografía.
Ni a ti ni a mí nos gusta esta tierra
De muertos de hambre con trabajo
Que se horrorizan por lo que dice CNN y no de sus corbatas.
Mejor contemos los días que llevamos sin droga
Despertando en cualquier lugar
Alegres de tener todos los dedos.